La nostalgie de la nostalgie, quoi. Tu la connais, camarade.
D'ailleurs, on a tous rendez-vous Rue Quincampoix pour la célébrer le lendemain.
Moderne, ça veut bien dire qu'on est plus contemporain ?

J'y vais à l'ancienne, en arrosant mon estomac qui porte cette petite graine de querelle.

La pompe a fait du beau boulot. Et le mausolée désemplit pas de veuves joyeuses -et noires- venues jeter une poignée de terre.
Les cendres sont chaudes, ça plait toujours aux animaux de sang froid.
Et ça varie un peu la Faune.

Fameux les morts dans leur cercueil de verre. Et puis, y'a aussi des fantômes.

Paye ton enterrement de feuilles mortes.

C'est pas pour cracher sur les tombes ou dans la soupe, m'enfin, tout ce qui est ici est en effet tombé.
Aux restes, quand ce n'est pas drôle, c'est toujours beau une chute.
Question de point de vue.
Comme a dit un brillant Charlot : le Tragique, c'est du Comique vu de près.

Comme je me sens qui balance vers le TransGenre, je contiens cette foutue tentation de ralentir pour mater le bord de l'autoroute et je bascule fissa vers le Wild Side.

Je prends quand même le temps de présenter mes respects et condoléances à Yves Adrien qui - c'est pas NöVö - n'oublie jamais sa chapska, une date ou mon prénom.

Accessoirement, j'étais un peu venue aussi pour chercher Le garçon plutôt que la Factory dont on ressort Superstar.

Bon, 'il' est pas chez Régine non plus. J'enjambe dare-dare l'apéritif-hommage pour l'Happy Hour.
Avant le prochain BainS de foule, je me prépare un drame pour cuitard au Rosso. Loïc à la main sur la stéréo et l'autre sur le comptoir.
On siffle quelques airs mais surtout des cocktails.
Assez du moins pour que je galère à retrouver la voie des Bains Douches
- et des latrines ; je baptise dorée facile 3 halls en chemin -
où je dois plus avoir nightclubbé depuis mes 14 ans.

Fallait que je ne sois plus très saine (d'esprit) pour passer aux ablutions.

A la cave, je me risque au corps de garde de l'espace VIPère.
Je croise un cancer et un parasite mais ça ne m'empêche pas de m'inoculer.
A croire feu mon grand Non-Amour, mine de rien, je suis fatale.
Je m'infiltre par une plaie ouverte et je vais un peu me lover au Crevard.
Il risque rien, il est à jour dans ses vaccins.
A force de piquer les white flash d'Eudeline, je chope un peu la fièvre et je me sens bien KreuvardE.

Le CLASH à suivre me sera relaté le lendemain alors que j'avais renoncé à découvrir d'où venaient les meurtrissures dont ma demi-dépouille est affectée.
Le profanateur serait le cerbère enragé de l'entrée.
Traité sa bouffissure de CONNARD.
Pour m'apprendre à être infecte, il m'administre un remède spécial.

C'est pas pire (et ça vaux mieux) qu'une rechute pour mon ange déchu qui laisse son Tainted Love toujours so BrOKeN...

Dans les hauteurs, on n'en finit jamais de mourir d'ennui.
Paca est mort, vive Pacadis en enfer !
Peut-être que si je vais y croupir chaudement pour outrage et orgueil, je me ravirais à la relâche une causette post-mortem.

Maintenant que j'ai enfin purgé de mes veines mes venins préférés, je tâtonne à reculons à la recherche des poisons auxquels je me suis encore damnée.
Qu'ai-je encore pu téter ?
Où me suis-je dissolue ?
Où cette semaine a-t-elle pu trépasser ?

J'ai commencé dimanche par une éjaculation à ma Pan!daison.
Distribution de Lovetrips d'un quidam pour l'occasion. Au collège déjà, je n'étais pas trop chimie ; je tutoie que CéCil, attraction pour l'excitant. Résultat : première K.O ! -je me pose toujours là pour la contradiction.
Au petit jeu des lits musicaux, je me fais virer au petit matin par un des locaux. Je cherche vainement mes aviators anti-cramage et je me prends en plein dans l'oeil un ray de lumière et Mezzathilde sans masque, livre à la main, penchée sur des pâtes tricolores.

On est lundi.

Un peu vannée, je larve tout le jour et surprise par la nuit, je vais crécher chez un vieux pote : soirée playlist, fumette, bibine et dévédé. Je m'endors en lévitant sans manquer d'embrasser rêveusement, Kashmir dans les oreilles, mon rRrhom -ambré.

On est Mardi.

Mardi ? C'est CENSURE assurée ! Sauf que plan-cul pépère. Trop. On baise à la papa. Je m'ambiance au Ricard (c'est tout ce qu'il a) en regrettant de m'être pas contentée moi-même. Une bonne branlette-et-au-lit, comme me confirme Clem.
Clem dont c'est un peu la faute si je n'ai pas assuré. Surtout ses lèvres, auxquelles je me suis cognée dimanche.
Ses lèvres.
Sa faute.

On est mercredi.

Quelqu'un a fait du grabuge en gatecrashant le Prix Lilas. Verger s'est fait fermer la porte au nez. Et moi éjectée, mais pas très envie d'insister. A dire vrai, c'était surtout en bas de chez moi...
Je file à l'Espace Créateur pour une fin de vernis. Y'a Blond, Chictype et une nénette à lui. Ainsi que des verres et un cubi. Et c'est parti pour la dérive Bocadon au mauvais vin.
On va se fritter un peu à la Féline. Steph passe jamais à Paname sans s'excuser chez Pat et finir par se prendre son poing dans la gueule... Il est comme ça Steph : Y Chasse, y péche, nature et traditions.

On est jeudi.

J'ai des nouvelles de Clem mais je suis à la bourre à notre rencard-vernis. On se retrouve au Cleub pour la soirée Strict-Conf à la bougie.
Chié ! J'ai aussi raté le Crevard. Mais pas Philippe Jaeneda. A la lecture de son texte, j'écoute béatement, sa voix de roc canaille s'éboule dans mes oreilles. Ca me roule-rock amoureusement.
J'en oublie même un peu mon objectif. J'ai déjà bien bu, je risque de voir sauter mon permis. Le jeune homme ce soir m'éconduit. Je m'envoie encore deux verres et je fonce droit vers le mur de l'obsession. Des siècles qu'on ne m'avait pas dit non.
Je vais vite m'en vanter à l'apéro tardif improvisé chez Steph (a.k.a Blond) où Dom et Isa se sont aussi crashés.

Imbibés de saké et de calva, on file retrouver le tout P.A.R.I.S en faction à la Tokyo Fake-shion. C'est à deux pas. On se gèle au bar tout en glace et j'allume tout ce qui bouge.
Après le ravitaillement, je me souviens que je ris beaucoup à discuter avec Tristan de mouvements littéraires, assis sur des packs de Kro, au squat Bonsergent.

On est vendredi.

Je retrouve Chictype pour un impromptu au pavé d'Orsay. Sauf qu'en passant devant le musée, on repère une soirée privée. On se tape l'incruste My-Own-Private-Orsay. On est 20 à se partager les Scandaleuses de Courbet, Van Gogh, Degas et autres Manet. Après 3 coupes d'excellent Champ', on s'invite aussi au dîner gastro à la galerie des glaces du premier étage. Le bar grillé nous délice et le Pouilly-Fuissé coule à flot.
On est à point pour se finir à la L.H où c'est aussi O-Bé ...

On est samedi.

Session glande sur canal Saint-Martin et tournée de vernis. A la Blank, l'Absolut est bonne mais on nous prend pour des vaches. On n'attend pas le train et la carte que j'ai prise finira dans les chiottes de Mycroft.
C'est déjà mieux : en arrivant je me prends comme une claque la gracieuse classe de Mathias Richard.

Submersion, je l'accapare total ; il sauve ma soirée du naufrage.
On l'attire au sirènes du Cleub pour se faire Alister. C'est Ali in the sphère. Raté.
Après un peu de maïeutique, on se distrait mutuellement avec des jeux d'esprit. On parle de jouer, de se jouer des autres, de qui est joueur et de qui joue un jeu. On s'y perd un peu mais on était déjà tous les deux gagnants. Lui de mon estime, moi lauréate d'un peu d'émotion. Ca n'a pas de prix.
Quand il file, on tarde pas et on va saluer Dj Loïc qui met des pizzas sur la platine et sur la table ma maîtresse inconditionnée : Zub', la Reine Bison Polonaise...

On est dimanche, je me réveille plus morte que vive toujours sans ma petitbateau dans le lit d'un breton.

De la Génèse à l'Apocalypse en sept jours, je me prends pas pour dieu mais il était grand temps de rentrer se reposer au caveau.

A 25 ans, je commence mes Mémoires avant
de m'oublier,
de tout oublier,
de tomber dans l'oubli.
Je m'en ôte le poids de l'esprit.

Ceci est ma confession de foi, tandis que j'agonise.
Une autre semaine de veille et de griserie éveillée, je me meurs.
Ma messe est dite et la grâce déguisée en faucheuse m'a touchée (un type m'a tapé sur l'épaule hier en me donnant du « comment va, ma Grosse ?! » - j'ai adoré).
Comme tous les mourants, avant de m'étendre sur mon lit pour y ci-gésir, j'ai trouvé la foi.
Avant qu'à Morphée je m'abandonne, écrire, écrire, vite écrire mon Testament d'Orphée ; je suis condamnée à la vie pour un crime - d'innocence ? - que j'ai sans doute commis.
Ecrire, écrire, vite écrire avant de ressusciter à ma vie de morte-vivante ou règnent les idolâtres, où l'on chasse ses idoles du crépuscule à l'aube, où tous cherchent en vain à se diviniser...

J'ai perdu la tentation de l'immortalité.
Vivre éternellement, c'est bon pour les clandés.
Je veux être enfant de mon siècle et remercier le ciel pour ma mortalité.