Ceci est mon testament. Ceci est ma mémoire morte.
A 25 ans, je commence mes Mémoires avant
de m'oublier,
de tout oublier,
de tomber dans l'oubli.
Je m'en ôte le poids de l'esprit.
Ceci est ma confession de foi, tandis que j'agonise.
Une autre semaine de veille et de griserie éveillée, je me meurs.
Ma messe est dite et la grâce déguisée en faucheuse m'a touchée (un type m'a tapé sur l'épaule hier en me donnant du « comment va, ma Grosse ?! » - j'ai adoré).
Comme tous les mourants, avant de m'étendre sur mon lit pour y ci-gésir, j'ai trouvé la foi.
Avant qu'à Morphée je m'abandonne, écrire, écrire, vite écrire mon Testament d'Orphée ; je suis condamnée à la vie pour un crime - d'innocence ? - que j'ai sans doute commis.
Ecrire, écrire, vite écrire avant de ressusciter à ma vie de morte-vivante ou règnent les idolâtres, où l'on chasse ses idoles du crépuscule à l'aube, où tous cherchent en vain à se diviniser...
J'ai perdu la tentation de l'immortalité.
Vivre éternellement, c'est bon pour les clandés.
Je veux être enfant de mon siècle et remercier le ciel pour ma mortalité.
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