Texte lu à l'occasion de la Pan! #15 / trouvé dans un vieux Faust / au Boulinier / étapes du deuil / hommage timide au Consul / à jeter au Volcan.

Ce soir, je bois l'alcool comme de l'eau, une infernale lucidité m'a pris et d'hier, rien n'y fait,  je suis si sobre de t'avoir vu.
Pâle comme un condamné à promener ton enfer. Je n'y ai vu que du feu.
Mais j'ai t'ai vu et tu te tenais là si profond qu'un vertige m'a pris qui fait fuir l'ivresse.
Et aujourd'hui, tu me hantes et je m'égare à force de clairvoyance. Je m'égare et, ce soir, je bois l'alcool comme un poison.            Et je délire. 
Maudit toi, c'est à se damner, à se pendre à la croisée. Car je sais, je sais que nous nous sommes trompés.
Trouves-tu encore mes paradis si artificiels ?
Le vin a perdu son ame, avec toi  s'est enfui l'ivresse. J'essaie de t'oublier par litres.
Et j'ai un rire, fou, un hoquet. Ta nature, même inquiète, ne peut plus me taire ses secrets. Je frissonne tant je tremble de m'y résoudre : Tu m'aimes et rien n'est perdu.
Quoi ? Est-il possible de cesser d'aimer ?
« Aimer », je m'excuse par avance d'utiliser ce mot, jusqu'à en déborder, ce mot sans synonyme, auquel aujourd'hui je ne puis discerner de nuance, et qui se cogne dans les parois de mon crâne, tout d'un bloc, et qui m'emplit comme ce mauvais liquide.
Est-ce possible ? N'est-ce pas cela justement : un serpent convive dans le lit dans nos veines, serpent nourrit à notre sein, à chaque salve plus vif ?
C'est facile, mais je suis accro à ton venin.
Sciemment, je te suis vers un à-pic, et  jamais encore nous n'avions été si près du vide. Menée par la main comme aveugle, je me tourne vers toi, avec la certitude qu'en dépendra ma chute ou mon salut. Toi, le garde-fou. Sentant la terre céder sous moi, je n'ai qu'une seule pensée ; me pousseras-tu ?

                        « Comme un chien, dit K. C'était comme si la honte allait lui survivre »
Ca chuchote, ça se concerte, ça médit de moi.
Où que j'aille, partout, je suis au banc où l'on me charge. Le ciel, d'un bleu honteux, penche sur moi sa pupille, soleil impitoyable. Les arbres se dressent, leurs bras accusateurs. Une rumeur s'est levée. Comme ce printemps est acide et rêche !
En moi-même toutefois, le verdict est rendu.
Les lois qui ne sont pas écrites, les crimes fondamentaux ont leur propre justice. Aux remords, je sens la trahison, mon amour, la sentence s'est abattue ; et je serais mon bourreau.
Je ressasse intimement ma peine.
Je ne guérirais jamais de toi,  ni ne porterais aucun fruit ; je sors châtrée de cet avortement. Comment pourrais -je porter un enfant qui ne serait pas de toi ? L'œuvre d'un autre en mon ventre m'est si ignoble que j'en ai la nausée.
Je suis perdue pour le monde, comme disait l'autre. Vois-tu, je t'attendais comme un messie, j'espérais un miracle ; que l'on s'apercevrait - enfin - que toute l'énergie dépensée à nous faire du mal pourrait tout aussi bien nous rendre heureux.
Le vierge horizon qui me rattache à toi est violé, ne reste que la souillure. Il en est, paraît-il, de l'amitié comme de la pureté, la moindre flétrissure suffit à en troubler la transparence.
Seulement, je t'aime plus que l'on aime les amis, de cet amour qui tolère tout les outrages. A en perdre le souffle et la tête, j'ai caressé ta main qui enserrait mon cou. Elle n'y est plus ; j'étouffe encore.

L'étrange commodité que d'être une femme.
La chair est triste, je couche sans passion ; elles me dévorent. Un réflexe sans doute, comme les pendus. Je bois pour me coucher près d'un autre et dormir avec toi.
Je pense aux derniers mots de Goethe « De la lumière... ». En ces jours voilés, la lumière brûle, m'arrache à toi et je voudrais dormir, rêver toujours. Cauchemar, fantasme te livrent à moi la nuit. Chaque matin, la mémoire en déroute,  je serre - toujours plus près- ton ombre.
Ma peau frémit, semble-t-il. Comme les ivresses vous prennent et se répondent entre elles !

Par instant, je pourrais jurer que je te sens aussi vrai que la boisson me tiendra encore demain. Aussi vrai la fièvre, qui m'étourdissait lorsque tes bras m'enfermaient. Je courbe la nuque, et aussi vrai, je m'hérisse là ou ta mâchoire me griffait. Tout s'ébranle, je palpite, aussi vrai que peuvent trembler deux corps.
Je m'imagine que dans ton lit aussi peut-être, tu te mords au sang les lèvres au souvenir de moi.
Tes regards gris d'alcool et de convoitise m'appellent.                          Ouvre-moi.

Je m'étais résignée mais rien n'est venu. La tête sur le billot, je me sentais prête - enfin - à subir la mise à mort. Même, je n'aurais pas été surprise d'entendre sonner l'hallali. Mais pas de couperet, rien n'est venu.
Pire tu sembles augurer une trêve. J'ai précipité ma reddition, à présent, le calme et ton départ imminent me désolent.
Et si cette petite mort qu'est l'absence n'était qu'un sursis avant un sursaut ?
Mais c'est le vide surtout, je te retrouve à peine et déjà tu t'éloignes de nouveau.
Je viens.

Mais fallait-il que je sois ivre quand j'ai décidé de te rejoindre !
Tu me méprises d'être venue. Et je ne peux excuser - encore moins comprendre - ton intolérable mutisme.
Tu es brisé, dis-tu, un « gouffre, une impasse ». Et tu me méprises de vouloir m'y abîmer, de vouloir emprunter ta voie.
A poursuivre, ce qu'il y eut entre nous y meurt et mon amour agonise.
A jamais, tu en resteras l'assassin.

Quelle tristesse mon amour que tu aies eu si peu de patience, quelle tristesse, que ton endurance se soit usée si vite aux obstacles que l'existence réserve à chacun, quel chagrin, nos chemins divorcés et mes derniers mots occlus en vain.

Repose en paix - mon amour - tu n'es plus.

Je pense
ergo je jabote.
Pour la rime cachée appelons sobrement ce qui suit
nouvelle tranche de vie.

Cartes à jouer,
La Grivoise.

Voyageuse sédentaire, locale-trotter des à-côtés,
j'aime circumnavoguer à Paris.
Pas besoin d'avion pour planer.
Ce qui me plait dans le trip, c'est les rencontres.
Ce qui me plait dans les rencontres, c'est l'exclusivité.

Mon périple n'avait pas exactement bien commencé.
Vérité essentielle sans cesse réexplorée : ne s'attendre à rien
pour jamais n'être déçue et quelques fois agréablement surprise.
En quête d'animaux mythologiques,
j'étais aller muser au pot de la revue Chimère.

J'en ai trouvé plusieurs, dont celles que j'étais venue chercher.
Manque de pot, l'un était pas dispo
et l'autre qui l'est jamais m'a embarqué pour son spot trop in
où je me serais bien fait sauter le caisson
sans les histoires mortelles incontinents-s'abstenir de la demoiselle Caroline.
Que ces contrées sont sinistres quand on a pas picole !
C'est plein de Lerdeux (des-qu'essaient-d'avoir-l'air-de) en plein show.
J'ai rien contre le surlooking si c'est un jeu où on se déguise,
contre l'illusoire qui ne se fait pas d'illusions
ou la superficialité qu'aurait comme qui dirait du fond.
Juste que comme à la Comédia, si le costume permet de reconnaître le personnage, il fait pas le numéro.
J'ai bien regardé la clinquante inconsistance des fats  présents et j'ai pas vu le bout d'une ombre d'autodérision dans ce spectacle-célébration.
Pis c'est d'un pathétique, ces regards faméliques de reconnaissance.
Vraiment, les Lerdeux, lâchez l'affaire.
On se sabote toujours à vouloir être plus cool que les cools.

Baste !

Vite, je dérive de ce bad trip avant l'attaque de lesbienne vindicative.
« Réduite à aller chez Chictype, ça va si mal que ça ? »
Ca, c'est Igor qui se moque.
Igor a tord et je regrette pas.
Les abords de chez François sont plus dans l'idée de ce que je me fais d'une chire entre amis.
C'est safe, le vin qui coule est gratuit, on t'écoute quand tu parles, on rit quand tu blagues, tu rends la courtoisie et t'es plutôt aimable quand t'as rien à prouver à des bobineux ou des amis d'ami qui te toisent en attendant que tu prouves que t'es fréquentable.
Et puis le Bien-Nommé a une épaule et j'ai l'humeur un brin grisâtre.
Confortable et disponible l'épaule.
Si j'y pose un peu l'humeur, je le mets pas dans l'embarras.
Il sent bon pas l'homme, un parfum de propre propre au câlin.
A travers la chemise, c'est tiède, ni chaud ni froid c'est rassurant.
C'est un bras qui enlace sans se faire serpent et au bout une main qu'on peut laisser sur sa cuisse sans contracter la jambe.

Mon baromètre remonte à leur fréquentation,
c'est important ces eclaircies pour tenir le coup
entre deux en 2-2 one-shot bestiaux
et 3-4 moments volés à Qui joue avec moi comme avec un jeune chiot (sic).
Je suis juste à point pour une rencontre de fortune
au coin du bief Saint-Martin avec un certain K.
Pour rutiler un soleil encore timide, j'ai trouvé un ancien légionnaire.
Et sans dec, il était jeune, il était beau.
Et il sortait de prison.
M'a montré en guise de présentation sa carte de conditionnelle, je pouvais que lui faire confiance.
Nous voilà donc partis en goguette avec option ravitaillement boisson pour nous raconter nos cicatrices, nos vadrouilles et nos histoires de vieux combattants, les plus terribles soit de nos amours évidemment.
T'es ben jolie, Ninoun, je sais pas pourquoi je suis pas plus vexé, c'est pourtant pas souvent qu'on me repousse...
Je veux bien croire ses grands yeux verts et je dois bien avouer que je l'aurais eu mauvaise s'il avait rien tenté.
L'est si touchant que j'en rougis quand il s'excuse d'un baiser volé entre les trois fossettes de mes reins, d'une caresse douce du doigt au pavillon de ma porte à sons qui me laissent entendre dans le noir son souffle inquiet, de sa pudeur qui respecte la mienne et la fantaisie qui m'a pris de dire non.
C'est aussi que je pouvais pas coucher pour me laisser aller à des trucs d'amoureux dont je suis frustrée même si j'assume pas.

Ca requinque quand un vrai dur vous fond dans les mains comme beurre au soleil.
La Luna a besoin de soleil pour briller et il brille quand elle se sent belle.
Elle ôte son assassine, ne regarde que toi, t'offre limpidité et sourires en clochettes, pendant quelques instants courtoisement l'illusion d'être amoureuse de toi.

Je profite sans profit, c'est pas du vol, c'est de la symbiose.
Alors pas un mot.
Mes caprices passent au cap, au large c'est beau fixe.
Pas un mot.
Je bronze.

Une curieuse histoire en vérité que celle de cette sirène.
Peau de nacre, évidemment. Des yeux séditieux comme l'onde du ciel. Ou l'inverse.

Enfant de la mer, sa mère l'avait couvé en son giron, bercé et nourri de ses fruits et des plus fraîches moissons.
En somme, une enfance sans tempêtes. Et pourtant.
Et pourtant donc, en grandissant, ça soupirait à grosses gouttes d'écume. Aiguillonnée par leurs piquants appâts, depuis toujours elle aspirait à rejoindre les hommes qu'elle admirait en secret.

Coquine d'ingrate ! lui dit la mère douce dans son langage salé. Garce qui mouille mes flancs matronaux de tes larmes amères !

Mais son cœur et ses os se fendaient à la voir si chagrine.
Elle ferma les yeux quand celle-ci fila chez Protée, jeune dieu protéiforme qui, seul, pouvait exaucer son caprice.
Et c'est comme en délire et toute chavirée qu'en quelques brasses notre naïade aborde l'îlot ou ce petit démon médusait au soleil.
Elle lui chante sa supplique de Margot.
Elle guette le retour des marins, le souffle des vents portant de fiers navigateurs et de beaux matelots. Il n'est pas de rumeur, il n'est pas de marée, aucune tourmente qui pourrait faire cesser son cœur à la vue d'une voile se gonfler.

Pour initier les sirènes, Protée est membre généreux, il ne se fait guère prier.

Ma foi, si tu es sûre de toi, tu connais ma devise ; Rien ne se perd, rien ne se crée : tout se transforme. Toutefois, il y a un prix à payer pour abandonner ton élément. J'ai besoin de ton cœur pour substituer ta nature aquatique.
 
Elle accepta sans hésiter et pour combler le vide, elle déposa en son sein une éponge qui flottait justement à l'ombre du récif.
Ah ! La malheureuse ! Qu'avait-elle donc fait là ? Un oursin eût encore mieux valu.
Mais ignorante et grisée par sa joie, elle serra d'autant plus fort dans ses bras son heureux bienfaiteur.

Comme on dit, un courant les emporte. Dans un débordement d'ardeur, il arrache les deux coquillages contenant sa poitrine qui glissent et se brisent en éclats, avant d'être emportés par une langue humide et une mâchoire implacable dans le ventre autrefois maternel.
Ils quittèrent alors la grève et filèrent se frayer un abri d'une case.
Ironie ou malice, ses écailles se fondirent en poils soyeux et sa queue en appendice des plus masculins.
En deux coups de nageoire, notre infortunée sirène de femme-poisson était devenue nymphette.

Un nuageux matin ouvrait ses yeux gris sur notre sirène endormie, dormante. 

Faiblement elle ondule, s'éveille au bruit du clapotis d'une cuvette.
S'étirant sous les écailles de coton blanc la couvrant jusqu'à la taille, il lui poussa deux jambes.
Elle s'agite, ses pieds attirant le tissu du drap qui, en cascade, descendait le revers de ses hanches.
Sa peau de lait, comme liquide au dessous, avait une lueur froide.
Liquide, elle s'étendait offerte.
Seules les pointes roses en bouton de ses seins éclataient en gouttes de sang séché sur de la toile vierge.
On tire une chasse d'eau.
Le tumulte de ses cheveux rappelait la vague qui l'avait terrassé tantôt.
Une porte claque.
Son corps à faire paraître livide les teintes pâles du ciel se glace.
Le lait a tourné en crème.
Ou en eau de boudin.
Déjà son nouveau cœur semble se dessécher.
Assoiffée, feu notre sirène dut vite maîtriser le délicat équilibre que mandait ses jambes neuves pour courir à la plus attenante taverne.
Cependant ni les épaisses liqueurs, ni les spiritueuses et légères boissons d'aucune sorte ne semblaient étancher sa soif dévorante.
Bientôt, de jeunes blanc-becs, attirés par ses joues si roses, éveillèrent en elle d'autres désirs.
Avide et concupiscente, elle tenta de noyer dans le lit des hommes son goût violent pour la chair.
Son entrejambe cahotée de lames de convoitise qui ne s'épuisaient jamais ; elle était submergée sous la houle de ce sexe qui ne semblait être là que pour la dépendance.

Absorbée par son assujettissement à toutes les drogues, à tous les poisons, jamais elle ne réussi à désaltérer sa gorge marine.
Les murs de ce maudit bar, où viennent se perdre les âmes chastes et s'échouer les pécheurs, résonnent encore des languissants échos de sa voix qui faisait trembler la surface huileuse au fond du verre ou elle plongeait les yeux.

D'acides et déchirantes complaintes, chantant l'ivresse des profondeurs perdues, l'océan ou elle avait pris sa source et qui n'incarnait plus alors qu'un vilain bleu de l'âme.