Wé. Trop humaine pour ces sublimes descentes.

Tu es le maître des paroles que tu n'as pas prononcées; tu es l'esclave de celles que tu laisses échapper.
Proverbe reubeuh.

Cantabile, c'est hors de ma portée.
Ou c'est que je serre trop les dents pour laisser aller.
Mais là, c'est pas la faute à CéCil.
Plutôt que je me préoccupe trop de maîtriser/perdre le contrôle.

Donc samedi, j'ai vu Bashung mourir sur scène et la fin d'Arno

- j'étais à la bourre.
J'humanisais.
Vu mon passif, c'est un peu comme remonter la grand'rue d'un sous chef lieu de canton quand on est la femme du boulanger.
C'est toujours le même cirque.
Plus loin, dans des vapeurs de bolasses, je sirote avec mes 2 usines à rouler.
Bonne surprise les Baby Shambles.
On va écouter la Mafia Cainfri, radio-crochet des potes de Kery avant que ça devienne enfin hardcore.
Puis je TracE vite pour des retrouvailles avec CéCil.
Au pluriel et direct dans les wécés.
Ca faisait un bout, j'en ai la narine humide d'impatience. Elle sent bon.
Je fais deux pas, c'est Furie à la Java. Hétéro friendly.
Igor nous aime, « on rigole » y parait. Monsieur Barbapapa est tout amour, c'est d'usage. Moi, je me demande si j'aime pas plutôt l'idée d'Igor.
Et re flash-back post-Java ( c'est d'usage), je me rappelle un truc que j'avais griffé à Feu-Mon-Grand-Non-Amour :

« Tu es de ceux qui ont l'absence remarquable : plus qu'être à tes côtés, j'aime remplir les vides que tu portes. Et plus que bien, je ne t'aime jamais autant que lorsque tu es inaccessible, que je t'ai quitté, que je t'attends. Même présent tu me manques, après tout, je ne suis pas là ; je te rêve et je prends des notes. »

Eh ! On se calme. J'ai dit, je reprécise : sans assimilation !
On passe à la suite.
Vite.

C'est qu'il est déjà 9h du mat, j'ai que quelques heures pour
comate avec Gros Moby
avant dîner-rencard
et enfilage de scaphandre pour l'Immersion Bukowski au Cercle Pan.
Daniel Darc décanille comme une rumeur
-et je suis à la bourre.

Quelques semaines de coloc vous le prouveront :
La branlette, faut oublier.
Et c'est pas humain.

Celui qui n'a pas été anarchiste à 16 ans est un imbécile.
Thx à Clemenceau.

Ce conseil me fut donné à cet age à peu prés, après cours, par un prof de bio séditieux, lecteur du Tigre ou de Tardi, lui-même en conflit avec la proviseur du Fort que je quittais pour un bastion de coco.
Par écho, j'appris plus tard son cancer. Puis son décès.
A ses autres qualités s'ajoute donc l'antécédent biographique dans ma sympathie immodérée pour « Breaking Bad ».
Sympathie communiquée par Michel en forme de récompense après des séances actives de travail négrier sur les dialogues d'un programme éducatif pour M6 et l'INPES : la sexualité à l'usage des prolos.
« Humoristique, sarcastique, réaliste et bien-pensant ».
                       (Avec édulcorant).
Je passe sur l'incohérence et les contradictions imposées par la prod.
Toujours est-il que j'appréciais l'irrévérence - mot à la mode - propre à ces nouvelles séries tévé.
Ici sur la drogue. Bien sûr, on reste dans la morale protestante hais le péché, pas le pécheur mais faut voir le chemin parcouru depuis les films propagande tel que Reefer Madness - dont le ridicule sert si mal le propos qu'on se demande comment ? peut-on être aussi involontairement comique.
Et puis...
Et puis alors une grand-mère - la notre, tiens ! pourquoi pas ? - nous dit de faire bien attention aux casseurs, qu'elle les a vu à la tévé.
Bonne vieille Sagesse des Nations. Pourquoi faire compliqué... ?
Alors on est un peu philosophe, on applique aux factures maccartistes le Rasoir d'Occam en faisant au passage une bise à Orson.

Et on poursuit. On perd pas de temps avec des enfonçages de portes ouvertes et des provocs inoffensives, on cherche plutôt un bon bouquin.

Un peu de Gustave et très vite, ça me démange toujours d'attraper un crayon.
C'est d'humeur flambe que je brosse sa couverture.
Il est jauni, tout écorné comme un vieux livre.
De ceux qu'on conserve malgré les pages déchirées ou absentes.
Pour sur, elles traînent là, quelque part en mémoire. Comme si elles avaient été effectivement écrites.
Et les passages effectivement écrits résonnent des notes qui n'ont pas été jouées. Saturés comme une vieille cave.
Mais « Stockholm » est inachevé. Sans doute le restera-t-il à jamais.
Stockholm, titre non contractuel. Titre, bien que longtemps « provisoirement » mué en « Aléatoire A », qui n'a pas si mal vieilli. Il a même pris un parfum pot-pourri, d'encre et de papier fané.
Et « Stockholm » craquelle, gondole, s'effrite ici, est taché là de bavure thé-café, enflé d'une grosse larme bien lourde et ici encore, et en en tournant les pages, son frou-frou évoque un petit rire, un sourire plutôt.
La mémoire après tout.
Mon « Stockholm » donc, est très bovarien. De toutes les manières qui soient.
Madame Bovary, c'est moi, comme disait Gustave.
Mais surtout je m'aperçois, à l'instar de ce que disait Charly de la virilité d'Emma, comme - le héros - Justin, c'est moi.
Mon zèle à écrire au masculin a loupé sa cible. L'héroïne sent l'homme et la féminité a échue sur les épaules de ce pauvre Justin. Elle campe chez lui en maladie honteuse, incurable.
De cette femellique infection, l'amour stérile et bâtard de l'héroïne.
De son aversion, l'impossibilité d'une affirmation charnelle que lors de cette nuit fiévreuse, ballet pervers où les masques permettent le travestissement, où c'est elle qui le prendra.
Car Céleste n'a de cesse de chercher cure à sa virilité, à sa soif. Brutale, débridée, maudite amazone, elle semble croire qu'elle ne pourra être femme enfin que près d'un homme capable de lui faire front.
Je me suis loupée, mais je me retrouve.
Ma dualité s'affirme à l'improbable jonction des deux héros.
Ma raison, ma fragilité contemplative et muette ; une vierge corsetée dans son éthique inviolable cloîtrée dans l'esprit de Justin.
Et le corps vagabond de cette Céleste créature idéaliste ou cynique, inéluctablement libre mais tenue en laisse par son choix -librement consenti- de s'offrir au spectacle de ce critique dont elle est la catharsis pour en préserver la pureté. 
Mais est ce la paix qui les motive ?
J'en doute à les voir se refuser l'un l'autre la paix qu'eux seuls pourraient se donner.
Elle poursuit un mirage.
Il choisit de se soumettre à elle parce qu'elle se refuse.
L'exaltation de l'attente, voila leur moteur et voila mon clou.

Inachevée, émotionnellement immature et éternellement insatisfaite, les années passent et je suis encore à l'image de mon roman tronqué, dont je refuse de faire se rejoindre les héros, de les voir même grandir et se cogner l'un à l'autre.

Clemenceau disait encore ceci :
  Le meilleur moment de l'amour, c'est quand on monte l'escalier.